El bolg

Pour m'endormir ce soir, il était une fois.. (épisode trois)

poutouland — Mon, 12 May 2008 16:02:00 GMT

Le début est là, la suite est là, ce soir, la fin, peut-être...

Vous ignorez sans doute que les gastéropodes me lisent. Figurez-vous que, mardi dernier, une Baléa Perverse m’a adressé le courrier suivant : « Tiphaine, ton conte il pourrait être sympa, mais ça commence à bien faire toutes ces digressions ! ça suffit ! Arrête de nous faire baver ! On n’en peut plus ! ».
Bien. J’ai essayé de ne pas me vexer, après tout cette missive ne venait que d’un individu qui a les viscères dans le pied, je me suis dit : flattons le gastéropode dans le sens de la coquille, replongeons-le dans le cœur de l’action !
Je peux bien vous l’avouer, ce n’est pas ce à quoi j’ai tout d’abord pensé… J’avais plutôt dans l’idée de le ramener à son état prétorsionnel supposé et à sa symétrie bilatérale d’origine…
Agapanthe était donc née avec un cœur immense, à l’âge de cinq ans, elle avait cessé de parler.
Ses parents avaient tout tenté pour la guérir, mais rien n’y faisait. Elle demeurait muette.
Excusez-moi, je viens de recevoir un message hautement prioritaire, je le découvre en même temps que vous : « Madame, vous offensez gravement la dignité des Baléa Perverse, nous ne nous laisserons pas traiter ainsi et nous vous informons par la présente que plainte a été déposée contre vous pour propos diffamatoires au tribunal des mollusques vengeurs. Nous ne vous saluons pas. Sincères salutations. Le F.L.B.P.».
Juste ciel ! J’étais loin de m’imaginer que sous la coquille se cachaient des êtres aussi susceptibles…
Que faire ?
Poursuivons donc, c’est sûrement ce qu’il y a de mieux à faire...
Le roi inconsolable avait reçu, souvenez-vous, c’était il y a maintenant un peu plus d’un an, la visite d’un vieil homme nommé Aleximobar. Celui-ci lui avait indiqué un nouveau remède miraculeux pour guérir sa fille.
Le roi inconsolé avait donc envoyé une armada d’aventuriers sans peur et sans reproche sillonner le monde à la recherche de l’arbre aux fruits bleutés. Jusqu’ici, en vain.
Il est temps pour moi de vous en dire un peu plus sur cet étrange vieillard que nous vîmes débarquer au début de ce conte. Aleximobar n’avait pas toujours été aussi vieux. Il fut une époque bénie où…
Excusez-moi. Un nouveau courrier.
« Madame, je représente l’ensemble de vos lecteurs mécontents. J’ai été délégué par eux pour défendre leurs droits à une lecture agréable, linéaire et efficace. Je vous somme en conséquence de cesser toute interruption inutile. Nous nous fichons de savoir qui était Aleximobar, nous n’avons pas non plus besoin de connaître toutes les subtilités du cœur de la princesse, un simple « elle arrêta de parler à l’âge de cinq ans parce qu’elle avait un cœur trop gros » nous suffira. Au fait, au fait ! Ne tergiversez plus sous peine de sérieuses représailles. S’il vous arrivait encore de vous livrer à l’une de vos habituelles et désastreuses parenthèses, nous nous verrions dans l’obligation d’utiliser la force. Salutations distinguées. Martin L’Etorki, défenseur des droits du lecteur. »
Cornegidouille ! Me voilà bien dans l’embarras… Comment vais-je me sortir de ce mauvais pas ? Je pourrais peut-être demander à Rosa mais elle a déjà tant à faire avec ces inspecteurs qu’elle estourbit à coup de pots de confiture…
Chers lecteurs, l’instant est grave. Soyez assez aimables d’éviter de détourner mon attention pendant que je conte. Surtout, ne faites pas de bruit, couchez vos enfants, éteignez le soleil, la lune et les étoiles, ne respirez plus !
Chut…
L’Agapanthe abordait enfin les côtes de Zanzibar. Le commandant du vaisseau, l’amiral Patchino, relut une fois encore sa lettre de mission : « Fouiller toute la zone, inspecter chaque arbre, interroger chaque autochtone, débusquer le plus petit arbre du monde. Signe distinctif impératif : fruits bleutés ». L’amiral poussa un long soupir.
Sur le pont, tout le monde s’agitait pour préparer l’accostage. Un peu à l’écart, un jeune mousse regardait le soleil couchant. Aurélien n’avait pas vingt ans, c’était là son premier voyage. Il ne se lassait pas d’observer ces palmiers étranges aux troncs hélicoïdaux et aux feuilles d’un rouge intense. Quelle drôle d’île, pensait le jeune homme, et il en oubliait jusqu’aux cris de vers de terre qu’il entendait chaque nuit depuis trop longtemps.
Les hommes débarquèrent à la tombée du jour et s’installèrent dans une auberge de Mji Kongwe, en plein cœur de la médina. Patchino réunit ses hommes, comme à chaque nouveau débarquement, et il distribua les tâches pour le mois à venir.
Le jeune mousse se vit attribuer une petite zone du centre de l’île. Dès le lendemain, il quitta le labyrinthe des ruelles pour se diriger vers la forêt de Jozani. Les arbres étaient gigantesques, des colobes à dos rouges le suivaient discrètement tandis qu’Aurélien inspectait minutieusement chaque espèce végétale, le nez rivé au sol. Au bout de quinze jours, il dut se rendre à l’évidence : pas un seul arbre minuscule ne poussait sur ce sol. Cette quête était insensée ! Aurélien pesta contre ce charlatan d’Aleximobar et contre la crédulité de son roi. Et puis l’image d’Agapanthe s’imposa à ses yeux. Elle était tellement belle… Il se souvenait de ce sourire triste qu’elle promenait partout avec elle, de cet instant précieux, au début de l’hiver dernier, où il l’avait découverte dans la neige. Elle était allongée et regardait les étoiles, on aurait dit qu’elle leur parlait. Mais Agapanthe ne parlait pas, tout le monde savait ça ! Aurélien aurait pourtant juré qu’il l’avait entendue cette nuit-là, il se souvenait encore de ces mots murmurés au ciel : « je t’attends »…
Aurélien était un garçon sensé, il avait dû rêver. Il fit demi tour d’un pas énergique pour regagner la ville.
C’est à ce moment précis qu’il aperçut la petite maison au toit de feuilles de palmier.
Sur le seuil d’une porte qui n’existait pas, une petite fille le regardait...

Quand la réalité dépasse la fiction

poutouland — Sun, 11 May 2008 23:28:00 GMT

Ma réalité, c’est que nous avons peur de la réalité.
Nous avons mis nos manteaux de rêve, nous parcourons des mondes invisibles, nous buvons la rosée à même la fleur, nous chevauchons le vent, nous parlons aux coccinelles, nous rions aux étoiles…
Ma réalité, c’est que je nous ressemble.
Je ferme les yeux au monde.
La réalité avance malgré moi.
Si loin si proche
Si proche et si loin
Toujours eu envie d’être un personnage de roman, toujours eu envie de cette épaisseur que seuls les êtres de papier possèdent.
Amour des mots, toujours.
J’ai passé ma vie à lutter contre le réel, à accrocher des morceaux de rêves dans le cœur des hommes.
Les mots comme de petites bulles, coupées du monde.
Vous croyez qu’ils sont réels quand ils ne sont que la représentation déformée d’une réalité que nous sommes de toute façon incapables de saisir.
Et à quoi bon ?
Si la réalité est mouvante, si je peux la transformer sous mes doigts encore malhabiles…
Mon passé lui-même est instable, il s’efface, il prend soudain du relief, il n’a de sens que celui que je veux bien lui donner. Mon regard le change. J’ai promené le faisceau lumineux de l’amour sur mes douleurs, sur mes souffrances, sur mes errances et mes faiblesses. Désormais, elles ne seront que les rochers qui encombraient ma route, ces rochers qui m’ont fait tomber pour que je sache comment ne pas retomber. Ces rochers qu’il me faudra apprendre à aimer, malgré tout, puisque ce sont des morceaux de moi.
Envie d’être un personnage, des mots qui se promènent, envie d’être un livre dont je ne serais pas l’auteur.
Envie de me laisser guider, de suivre la trame narrative, toucher du doigt cette émotion que les écrivains et les poètes savent si bien capturer.
Et pouvoir la retrouver à chaque page de ma vie.
Je hais la trivialité.
J’ai si peur que la réalité ne nous rattrape.
C’est si tentant, c’est si facile pour elle.
Elle n’existe pas sans nous, elle ne se laissera pas faire. Elle te grignote à coups de dents de maladie, de formulaires sur ton bureau, de vaisselle dans ton évier, de factures dans ta boîte à lettres, de fumées d’échappement, de bulletins d’information, de sonneries, de chiffres, de mots creux et de nouvelle cravate…
C’est si facile.

Illustration d'Yves Barré du blog Ah oui
Mine de plomb et frottis de feuille de charme sur papier

" As-tu essayé un pavé dans la mare ? "

poutouland — Sat, 10 May 2008 22:54:00 GMT

Game Ovaire
Le fou s’est échappé
La chaise s’est renversée
Le poisson s’est suicidé

Game ovaire
Règles douloureuses
Barreaux branlants
Matrices orphelines

Game ovaire
Au jeu de la vie
Egalité sanglante
Noirs et blancs

Game ovaire
Echecs et maths
statistiques statiques
au goût de l’amer

Game ovaire
Une croix rose
Un enfant
Une fille

Un petit poisson dans la nasse des hommes.

Illustration d'Yves Barré sur le blog Ah oui

Ricochets

poutouland — Fri, 09 May 2008 22:30:00 GMT

Un...
Je n'ai jamais réussi à faire ricocher des pierres plates mais j'aime observer ceux qui lancent des cailloux.
Un, deux...
Ils ont un air très concentré, le geste gracieux, on dirait que la pierre n'est qu'une terminaison de leur main, de leur bras.
Un, deux, trois....
La pierre saute sur la surface de l'eau, c'est tellement beau ce moment où j'ai l'impression qu'elle danse, qu'elle échappe à la gravité, qu'elle se rit de l'attraction terrestre.
Un, deux, trois, quatre !
J'ai toujours le secret espoir que jamais cela ne s'arrête, que la pierre disparaisse à l'horizon...
J'entends les pensées du lanceur : un, deux, trois, quatre, cinq!
Je ne compte pas pourtant mais je l'entends quand même.
La pierre coule.
Des ronds partout, des cercles qui s'agrandissent.
J'aime ce dessin, là, sur l'eau.
Le lanceur recommence.
Un, deux, trois, quatre, cinq, six!
C'est étonnant comme les lanceurs sont obstinés, on dirait que l'espace d'un instant ils redeviennent enfants, qu'ils croient à nouveau que tout est possible.
Un, deux, trois, quatre, cinq, six, sept !
J'aime regarder ceux qui font des ricochets au bord de l'eau.
J'aime leur optimisme, leur naïveté.
Un, deux, trois, quatre, cinq, six, sept, huit!
Imagine un instant toutes ces pierres plates qui reposent au fond de l'eau,
Pense à leur incroyable destin de petits cailloux qui n'auraient jamais dû voyager aussi vite,
leur course folle, leur vol de libellule éphémère, les pirouettes improbables, et la lente descente vers les profondeurs.
Avec un peu de chance, ils retrouvent en bas leurs amis d'hier, qui sait...
Que sait-on des amours des pierres?
Combien de destins brisés par une main innocente?
Et combien de romances nouvelles, à l'abri du monde des hommes?

De circonstance

poutouland — Thu, 08 May 2008 23:26:00 GMT

A Paris

poutouland — Thu, 08 May 2008 16:46:07 GMT

(Ayé, l'épisode deux est en ligne)

Le mangeur de couleurs

poutouland — Wed, 07 May 2008 19:40:00 GMT

- -

Est-ce un homme, est-ce une femme, je n’en sais rien.
Est-ce un rêveur, est-ce un poète, je ne le sais pas non plus.
Certains glissent à côté des couleurs de la vie, sans les voir
Lui, il les mange, sans rien dire.
Tu ne remarques rien,
Le ciel ne te paraît pas moins bleu,
Mon cœur ne te semble pas moins rouge,
Et l’or de l’œil du chat, il brille toujours autant !
Le vert de vin n’est pas vide…
La porcelaine rose des joues de l’enfant,
Le jaune de la pièce dans la petite main,
Le noir sous les ongles,
Le turquoise arraché aux îles endormies,
Le blanc de mes paroles,
Le sang de ta violence,
Tu ne remarques rien ?
Certains glissent à côté des couleurs de la vie, sans les voir,
Lui, il les mange, sans rien dire.
Si tu regardes à l’intérieur de lui,
Tu trouveras un jardin multicolore.
Glisse-lui dans le creux de l’oreille
Que tu sais les couleurs de son âme.
Regarde-le bien: il a peur.
S’il te plaît,
Fais-ça pour moi,
Montre-lui son vrai visage.

- -

A Paris

poutouland — Tue, 06 May 2008 18:11:00 GMT

Pour ceux qui voudraient tout savoir de Fantomas (celui qui ne croit que ce qu'il voit), de la femme de Jésus, de Charlie Chopin, du Père La Chèvre, du sexe d'hercule ou du célèbre poète grec Omer Simpson, c'est progressivement là. (chut! soyez gentils, ne dites pas que vous venez d'ici, c'est un secret!)

Pour m'endormir ce soir, il était une fois.. (épisode deux)

poutouland — Mon, 05 May 2008 16:56:00 GMT

Je vous avais promis la suite pour ce lundi, la voici. Pour ceux qui auraient manqué le début de l'histoire, il est là.

Le roi était furieux, cela faisait maintenant près d’un an qu’il avait envoyé ses hommes les plus valeureux à la recherche de l’arbre minuscule et ils ne l’avaient toujours pas trouvé. Il recevait fréquemment des courriers qui l’informaient que la perle rare avait enfin été dénichée mais ils étaient hélas toujours suivis de démentis : on avait entendu parler d’un arbre plus petit encore, on se lançait à sa recherche, on ne manquerait pas de le débusquer.
Pendant ce temps, la princesse grandissait en beauté, à croire que le malheur rend beau. Il n’était pas rare que l’on s’évanouît sur son passage, les fleurs les plus vives des bouquets du palais paraissaient fades à côté d’elle, ses portraits se vendaient par milliers et le peintre officiel croulait sous les demandes.
Je ne vous l’avais pas encore dit, honte sur moi, mais cette princesse avait un très joli prénom, elle s’appelait Agapanthe. Les plus érudits d’entre vous n’auront pas manqué de remarquer que le mot vient du grec Agapan qui signifie aimer, et cette «racine», n’était sans doute pas pour rien dans le triste destin de la jeune fille. Agapanthe aimait de toute son âme, elle aimait tout, elle aimait follement, elle aimait tant qu’elle en avait perdu l’usage des mots.
Les plus sérieux d’entre vous ont déjà abandonné la lecture de ce conte, s’ils sont encore là, ils viennent de nous quitter, c’est probable.
Bien. Je préfère ça. Il y a certains mots que les gens sérieux ne sont pas prêts à entendre, ils pourraient alors basculer dans la folie et qui sait ce qui pourrait arriver… Comment notre monde pourrait-il continuer de tourner sans que des hommes et des femmes à la tête froide ne soient là pour appuyer sur le bouton de la bombe nucléaire, recommencer tous les calculs depuis 35.21486523478, dire « au suivant » d’un air détaché ou décider sereinement la fin du droit de grève ?
Agapanthe aimait de toute son âme, elle aimait tout, elle aimait follement et elle aimait tant qu’elle en avait perdu l’usage des mots…
Vous vous demandez sans doute comment cela est possible, si vous vous le demandez vraiment, vous êtes peut-être plus sérieux que vous ne le pensiez, il faudra penser à en parler à votre iguane. Allez mes bonnes gens, puisque vous m'en priez poliment et que je vois bien que vous êtes dans la perplexitude la plus totale malgré votre bravitude, je vais essayer d’éclairer votre lanterne.
Les petites filles (les petits garçons aussi mais c’est une autre histoire) naissent toutes avec un cœur. Quand elles naissent, leur cœur est tout petit, il se remplit à mesure qu’elles grandissent. Jusqu’ici, vous me suivez sans doute et vous souriez un peu en vous disant que vous la connaissez bien cette théorie de l’amour qui enfle et qu’on doit canaliser pour qu’il ne déborde pas. Sachez pour commencer, qu’en amour, il n’y a pas de théories, alors il vous faut tout de suite remiser au grenier toutes vos arguties. Allez, débarrassez-vous en et écoutez d’une oreille toute neuve. Ça y est ? Bien, nous pouvons poursuivre.
Ce que vous ignorez peut-être, c’est que certaines petites filles viennent au monde avec un cœur démesuré. Inutile de brandir vos scanners et vos radiographies, c’est absolument indécelable. Aucune machine scientifique n’est capable de détecter cette anomalie, aucun médecin ne sait à l’heure actuelle diagnostiquer un tel handicap. Oh, je vois bien que vous souriez encore, le mot handicap, vous le trouvez exagéré n’est-ce pas, attendez un peu, vous allez comprendre.
Une petite fille qui arrive dans notre monde avec un cœur démesuré fait comme toutes les autres petites filles : elle grandit. Elle sourit à la vie, elle babille, elle ébauche ses premiers pas. Vous, vous ne vous rendez compte de rien, vous admirez les progrès incroyables de ce petit prodige, vous applaudissez à ses exploits, vous vous enthousiasmez, rien ne vous semble plus miraculeux que cette vie qui envahit l’espace, qui envahit le temps, qui grignote petit à petit tout ce qui est autour d’elle. Vous vous laissez faire, c’est si bon de s’abandonner…
Agapanthe était donc née avec un cœur démesuré.
A l’âge de deux ans, elle aimait déjà tout ce qu’un vieil homme peut avoir aimé durant toute une longue existence : les mots, les bruits, le vent, les objets, les couleurs, les formes, les odeurs, les voix, les yeux, les portes, les animaux, tout ce qui se touche, tout ce qui se mange, tout ce qui se boit, tout ce qui se voit, tout ce qui se sent, tout ce qui s’entend. Elle aimait aussi tout ce qui ne se sent ni ne s’entend ni ne se voit ni ne se touche. Vous, avec votre petit cœur, vous avez peine à comprendre ce que c’est que d’aimer tout, essayez au moins d’imaginer, si vous le pouvez.
A l’âge de trois ans, Agapanthe aimait donc tout ce qui se peut aimer, elle aimait aussi tout ce qui ne se peut pas aimer. Agapanthe passait son temps à dire aux choses et aux êtres qu’elle les aimait, les trois premiers mots qu’elle prononça furent : « je t’aime ». Ce furent aussi les derniers.
A l’âge de cinq ans, Agapanthe avait dit son amour à tout ce qu’elle connaissait.
Elle cessa de parler.
Comment peut-on cesser de parler à cinq ans, quand il y a tant de choses qu’un enfant voudrait savoir, l’âge des questions, l’âge des pourquoi interminables ?
Vous n’avez vraiment pas une petite idée ?

Lumières

poutouland — Sun, 04 May 2008 13:15:33 GMT

J’ai douze ans et je suis malade.
Je suis allongée dans mon lit sous le toit.
La pluie tombe, je regarde les gouttes qui viennent s’écraser sur la vitre.
L’explosion puis le trajet aléatoire.
De drôles de métaphores.

Dans ma chambre, ça sent le bois, les livres et la pluie.
Je mets le 33 tours sur le tourne disque.
Je n’ai jamais su dire vraiment ce qui m’arrive quand j’aime.
Cette chanson me bouleverse,
je sais que c’est pour moi qu’elle a été écrite.
Chaque mot me remue le cœur.

C’était il y a 22 ans, c’était hier.
La chanson me poursuit.
J’ai passé ma vie à poser des petites lumières sur ma route.
J’ai passé ma vie à me battre contre certains de ses mots.
A essayer de me prouver que nous ne sommes pas dans le noir.